Escribir para los otros, para los minusválidos de la vida, las transfusiones de mi abuelo.
Escribir en el claro de la luna, bajo el manto un farol, entre las nebulosas de la noche.
Escribir en el almuerzo, mientras desayunas huevos con tocino, mientras te atragantas. La farsa de las palabras las bajas con un poco de café.
Escribir desde la cima y bajo presión del tiempo, la distancia atmosférica de los pies a la cabeza entre un mar de nubes y mareas ventosas, lágrimas secas que ahora son llagas, el grado de impurezas en la arcilla magra.
Escribe desde las comisuras, sobre la suave línea del corte infinito. Escribe con el alma, con respeto a tus palabras. Escribe con el espectro de la vergüenza. Olvídalo, cítalo y plántalo, construye alrededor cuatro obeliscos. Ahora escribe bajo el espacio vacío entre los cuatro, y espera a que rindan frutos.
Ya no escribas. Sólo espera.
"-¿Quiere usted la salvación de México? ¿Quiere que Cristo sea nuestro rey?
-No"
Malcolm Lowry
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